Não quero mais ser poeta, Pois me torna tão dorido Isso me enfada e me inquieta E faz-me rir de ter sofrido. Nunca mais, a ti poesia. Me espreitas por todo canto, Mas de incerta e tão fugida Tu te escondes, no entanto. Chega de versos e rimas E das métricas incertas. Jamais serão obras-primas. Não quero mais ser poeta!

Depois que minha alma tiver partido
E só sobrarem velhas lembranças
Não importa que eu tenha morrido
Se em você ficará minha presença.

Não tem importância se minha alma
Foi para o céu ou para o inferno
Ou se se desfez palmo a palmo.
O que importa é se para ti serei eterno.

Talvez a vida só seja uma passagem
Apenas o trecho de uma longa viagem
Onde deixamos nossas lembranças.

Talvez a vida seja um eterno devir
Talvez seja tão somente de tudo o fim.
Não importa! Ficaram as lembranças.

A música alta, as paredes sujas,
Livros espalhados pelo chão.
Gavetas abertas, papéis velhos,
A noite lá fora, aqui dentro solidão...

Estou deitado, o rosto sem espressão,
no centro deste quarto pequeno,
A música continua, cigarros no chão,
Aqui dentro tristeza, lá fora sereno...

Nenhuma testemunha, como eu queria,
Somente a fumaça que dança no ar,
a alma sofrida, a mente vazia,
Aqui dentro lágrimas, lá fora o luar...

O sangue doce, viscoso e vermelho,
Escorre devagar e alivia meu sofrimento,
Páginas rasgadas, pedaços de espelho,
Aqui dentro a música, lá fora o vento...

Pulso ferido, solidão e agonia,
A vida saindo por este profundo corte,
Sofrimento, vida vazia,
Lá fora a vida, aqui dentro a Morte...